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Nunca he podido hablar en público. No es que no tenga dotes para ello, sino que no soy capaz, así de sencillo. Hasta hace unos años no me planteaba el motivo de esto, pero suponía que, como todo en la vida, esa imposibilidad tendría alguna procedencia, quién sabe si freudiana. Fui a un recital de poesía en un bar cualquiera de Madrid y entonces varios recuerdos de mi infancia volvieron a mí a una velocidad bulliciosa.

Aquellos versos, exactos, tan bien hilados que intentaban brotar torpes ante la atenta mirada de ojos inquisitorios. Estábamos pasando por un ritual que se repetía cada año.  Era mi primera vez. Una de tantas que vendrían luego, como suele suceder. Vi desfilar a otros tantos y tantas igual de inseguros que mi voz. Pero entonces te ves sola. Un yo que te queda grande sobre esas tablas. Tan solo era uno, un único verso el que tenía que pronunciar, exacto y bien hilado. Me puse de puntillas para que el color dulce (en aquel entonces) de mi voz resonara por todos los recovecos de ese oscuro lugar. Y entonces… entonces nada. Tan solo vi los ojos expectantes de quien siempre esperaba verme triunfar.

Solo una burda carcajada. Ni verso, ni prosa, ni nada. Solo risa, estruendosa y nerviosa.

Ese día, lo sé ahora y la certeza tampoco me caracteriza, fue la primera vez de muchas cosas. Aquel minuto largo y tedioso fue el origen de la decepción de una madre que esperaba ver cómo su hijita recitaba un verso de Federico García Lorca. Ese día mancillé el honor de un poeta al que dieron muerte, seguramente, entre estruendos, risas y supuestas certezas.

 

Fotografía y texto por Hada Torrijos

 

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